Espacio negativo. Cortometraje: Negative Space.

Un joven siente un vacío que sólo puede llenar una maleta.

Ver: Negative Space. Cortometraje (subtitulado en Español).

Año: 2017.

País: Francia.

Directores y Guión: Ru Kuwahata y Max Porter.

Productores: Nidia Santiago, Edwina Liard.

Premios: Gran Premio del Zinebi 59.

Comentarios:

Este cortometraje expresa el vacío que existe en un hijo cuando no está presente su padre y cuando su madre permanece indiferente.

¿Qué se enseña en casa a los hijos en situaciones similares? ¿Qué sucede en sus sentimientos cuando ocurre algo grave?

Para saber más:

Adaptación del poema de Ron Koertge.

Poema:

    Mi papá me enseñó a hacer la maleta. Ordenarlo todo. A doblar, enrollar lo enrollable. A colocar las prendas que se arrugan encima de las de algodón. Doblar los pantalones por la mitad. Usar los huecos para los calcetines. Los cinturones alrededor como serpientes. Plástico encima de todo. Al final los zapatos. Llevar puesto lo pesado.

Empezamos cuando yo era pequeño: Yo enrollaba los calcetines, luego él fingía meterme a la maleta, nos reíamos.

     Algunos chicos se llevaban bien con sus papás, jugaban basquet o hablando de Chevrolets. Nosotros hablábamos sobre equipajes. Cuando yo tenía 12 años, si mi papá estaba ocupado, yo le hacía la maleta.      Mamá intentaba, pero no tenía estilo. Él viajaba mucho por trabajo, iba a algún lugar, abría su maleta y me enviaba un mensaje: "Perfecto". Esa simple palabra para él, significaba mucho para mí.

   El funeral fue horrible. Mi papá estaba tumbado en esa cajota y yo pensando: Mira todo ese espacio desperdiciado.

Traducción por Pablo D. Pinacho N.

Poema original en inglés:

      My dad taught me to pack: lay out everything. Put back half. Roll things that roll. Wrinkle-prone things on top of cotton things. Then pants, waist-to-hem. Nooks and crannies for socks. Belts around the sides like snakes. Plastic over that. Add shoes. Wear heavy stuff on the plane.

      We started when I was little. I’d roll up socks. Then he’d pretend to put me in the suitcase, and we’d laugh. 

      Some guys bond with their dads shooting hoops or talking about Chevrolets. We did it over luggage. By the time I was twelve, if he was busy, I’d pack for him. 

      Mom tried but didn’t have the knack. He’d get somewhere, open his suitcase and text

me—”Perfect.” That one word from him meant a lot.

      The funeral was terrible—him laid out in that big carton and me crying and thinking, Look at all that wasted space.

Autor: Ron Koertge.